Nueva York
1980
Una camisa, colgada en una azotea, pega manotazos.
Se queja el viento. A los rugidos y chillidos de la ciudad se une el alarido de
una sirena que corre por las calles. En este sucio día ha caído asesinado John
Lennon, fundador de música, en una esquina de Manhattan.
Él no quería
ganar ni matar. No aceptaba que el mundo fuera bolsa de valores ni cuartel
militar. Lennon estaba al margen de la pista: cantando o silbando con aire de
distraído, miraba girar las ruedas de los demás en el incesante vértigo que va
y viene entre el manicomio y el matadero.
Eduardo Galeano - Memoria del Fuego III. El siglo
del viento.
No hay comentarios:
Publicar un comentario